Andrea
¿Cómo sabe Andrea que la poesía no tiene cuerpo, no tiene corazón, y en su hálito de niña pasa, o puede pasar, y habla de lo que siempre no habla?
En la boca cuaja el mundo, y en la luz de pasados que Andrea ignora para nunca, su memoria es una casa nueva donde otros rostros vivirán y otros amaneceres, otros llantos.
Mejor así; todo lo que se hunde ahora, este tiempo que se disuelve, serán para ella páginas amarillentas olvidables. Un día sabrá que existieron, como ella misma, entre lo imaginario y lo real.
Ah vida, qué mañana, cuando termines de escribir. |
